Plegaria a las Moiras...

¡Alabad todos a Cloto, que teje el hilo!

¡Alabad todos a Láquesis, que dispensa el hilo!

¡Alabad todos a Átropos, que corta el hilo!

Las Moiras, las Fatas, las hijas de la Noche, las tres que son una.

Dispensan vida, dispensan sufrimiento, acaban con el sufrimiento.

¡Alabad todos a las Moiras!

Pues sin el huso de Cloto no habría hilo.

Pues sin el pergamino de Láquesis, nadie recibiría su hilo.

Pues sin la tijera de Átropos, ningún hilo acabaría jamás.

Por retorcido y torturado que estuviera.

Enrollándose sin fin, entero, eterno.

Interminable.

(Returnal)

Estaré hundido tras capas y capas de recuerdos, momentos o segundos arrojados del tiempo que se suceden unos tras otros, o que se superponen alternando futuros, pasados o presentes.

Estaré escondido en rincones tapados por la vida. En abstracciones, sonidos, suspiros y sensaciones que olvidaste mantener.

Removido por la "trituradora de papeles" como un boceto mas, una hoja, un concepto, una idea incierta.

Habrán pasado miles de cosas, mi tiempo no gira igual, el tuyo tampoco.

Enfermedades y despidos, encuentros y desencuentros, frustraciones, alegrías.

Las hojas de los arboles seguirán cayendo y tarde o temprano nos veremos cubiertos por el otoño eterno. Mientras un suave correr del viento atraviesa las grietas del cuerpo.

Pero hay algo que no sabias...

El azar tiene memoria, una memoria que incide en el caos. Yo seré algo aunque mis partículas queden despedazadas por la entropía.