La tranquilidad se posó en la ventana sobre la superficie de madera que hacia de la parte baja del marco. Como si fuera la propia presencia de la calma quien quería ver hacia fuera. Presionó en cada centímetro de la lisa estructura y se difuminó hasta ser indistinguible.

La escena se contemplaba cálida. A través de la ventana entraba una luz suave que golpeaba sobre los mismos muñequitos de plástico allí ubicados. Propiedad de la familia. 

Antes habían pertenecido al niño de la casa, que ahora dormía en un féretro no muy lejos de allí.

Los muñequitos tenían cada uno una determinada pose, algunos eran trabajadores, otros cocodrilos o leones antropomórficos, gnomos cocineros o jugadores de futbol. Cada uno parecía contar una historia. Estaban ubicados en cierto ángulo lo que los hacia desprender una rara naturalidad. Algunos enfrentados con otros como si estuvieran platicando. Y otros veían hacia la misma dirección como si tramaran algo.

El ahora niño de la casa una vez jugó con ellos cuando era muy muy pequeño. Pero luego los padres decoraron aquel rincón con estos, y nadie quiso desacomodarlos. Era tanto así que algunos pudieron acumular algo de polvo y pelusa, incluso casi todos se vieron vestidos con unas elegantes telarañas. 

Quizás era descabellado pero el niño de la casa no era como cualquier otro. Él no estaba loco. Sentía que aquellos muñequitos tenían vida y que, de hecho, cuando nadie los observaba platicaban divertidos unos con otros.   

En una calle cualquiera, se presentó la imagen de su fantasma, en paramos tan inciertos y difusos como lo era su identidad. Con una música de fondo marcada con las notas preciosas de la caída de hojas marrones y amarillentas de otoño, junto al viento tempestuoso.

Al igual que aquellos arboles, las casas se juntaban haciendo fila a cada lado, para llegar al horizonte.

Y en las ventanas se veían las familias felices.

 

Al principio no sabía como era perderse entre las cortinas de un escenario vacío. Casi como si el telón "siguiera cerrado", podría decirse que era lo mismo.

Estaba parado en medio con las luces de sus ojos enfocando la fragilidad de mi alma. Eran infinitas agujas clavándose. Y sin embargo de a poco su insensibilidad empezó a ser costumbre.

La función parecía llena. En las butacas las personas aparentaban estar calladas.

Pero sus murmullos se elevaban tal pensamientos escritos por encima de sus cabezas, exponiendo la verdad de su nada, de sus miradas blancas, de sus agujeros profundos del pecho hueco, que invisibles e inestables palpitaban secos. La verdad en sus enmarañados hilos de la mente, en sus corruptas bocas desgastadas.

No sabia lo que era... fundirse con el fondo.

Yo soy parte del fondo pero ahora están iluminando a otros actores. Hasta que ellos se vuelvan fondo...

e incluso no saben que su persona también empezó  a desvanecerse con la oscura sensación de un vacío eterno. Lo entenderán cuando se vean perdidos frente a una multitud que era falsa, que pensaban estaba fuera de la escena pero que, sin embargo, era parte. Y que al final el observador era uno que se estaba viendo a si mismo... fundiéndose en el fondo.

La forma del universo

 

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Por qué las agujas siguen marcando

ese silencio tan exacto, 

que se queja, se retuerce y se asfixia, 

con un desesperante silbido de respiración fallada.

Ese silencio clavado en un recuerdo o en algún otro pedazo,

Ese silencio que gira en círculos y se raspa con las piedras hendidas,

y rasga con sus uñas las paredes por las que se resbala dejándolas heridas,  

queriendo escapar de la oscura caverna, 

cual monstruosa boca del fondo de las tinieblas 

exhala un repudiable aliento de peligroso placer,

produciendo un incomodo calor repugnante 

sintiéndose en tus oídos delirantes,

Asquerosos labios secos que escupen un secreto. 

Una presión aparece para dejar malestar en puntos indeterminados de la piel,

y hace reverberar la maya del espacio 

que contienen todos los tiempos desencajados.

Ese silencio le habla al abismo perdido en el rincón mas lejano... 

para fundirse juntos y ser tan eternos como huecos.

Ser tan perdurablemente efímeros y difusos.

Para hacerse parte del todo reflejado desde la nada.  

Donde las agujas enmarañadas del reloj corren descoordinadas, 

Por qué las hojas quedaron escritas llenas de palabras vacías,

de sentidos perdidos en segundos difusos volando como cenizas

Acaso no las ves diluirse en una nota alargada hasta su descenso?

Qué diminuta línea separa una ceniza perdida de una chispa de magia.