Crear desde la Nada...

Estúpido engreído

que escribe con palabras muertas

lo que en realidad nunca podrá explicar.

Como si estas rebozaran de vida

o de una belleza que jamás tendrán…

 

Se revuelca en su lecho de muerte...

esforzando su mente hasta la agonía,

se retuerce pidiendo auxilio

él se asfixia...

Llegando a una sola resolución...

NO HAY NADA...

no hay nada que poder hacer, que poder decir

para explicar sus sentimientos.

Entonces simplemente aguanta...

con la enfermedad expansiva despedazando su cabeza

con la multitud de voces dispares hablando

contaminando su espíritu,

su voluntad, sus ganas,

su entusiasmo, su sed, su orgullo, su dignidad.

Él se da asco.

 

Quiere mentirse, pero aquello no lo deja

es entonces cuando comienza a sacudir su cabeza

e intentar así despejarse de lo que teme insano..

de aquello que parece impensado... sentirse tan vacío,

perder su honor, mirarse todo el tiempo despreciado o desganado…

ver la desfiguración de las formas por el dolor

las caras más grotescas por las pesadillas tergiversadas en el desvío …

No puede evitar el hecho de que ha fallado...

No le quedan fuerzas para soportar el temblor de sus piernas

ni para mirar hacia el frente con una sonrisa en su cara...

no quiere exponerse a su crítica...

quiere cubrir con sus manos la vergüenza desmedida

el miedo y el terror intolerable

llevándolo a ser eso que está odiando…

 

Solo lágrimas brotan de sus ojos

lágrimas de cansancio... de redención... de humillación.

 

Entonces quiere irse a otro lugar que no sea ahí mismo

Pero descubre que le tendían una trampa inevitable

Y que cuando él mismo se dé cuenta

Ya sería demasiado tarde,

que no podría creer la burla… sin evitar resignarse…

Ese lugar… era móvil… ese lugar es su propio cuerpo.

Donde quiera que vaya allí estarán aquellas garras rasgando su pecho

Quiere desesperadamente salir de ahí… aprieta su estructura, luego golpea las paredes interiores con fuerza

en un último intento de ahogado…

al igual que un animal rabioso queriendo abrir las puertas, colérico, descontrolado... perdido en la ejecución de un proceso en uno de sus actos..

ya no es el mismo. El tiempo se dispone a alejarse para que él busque de nuevo la fuerza y así la lucha vuelva a comenzar una historia.

Abre su boca y pretende gritar con el aire clavando sus garras en su garganta,

Quiere echarlo arrastrándolo brutalmente

como el homicida a la víctima...

Quiere gritar acorrucado en su cama...

pero su familia duerme, no quiere molestarlos...

 

Él sabe que no hay escape

quiere tomar responsabilidad consigo mismo

pero cree que ya está todo perdido..

Ahora debe esperar el resultado

ver simplemente como su alma su cuerpo y su mente se corrigen

 

No puede fantasear para aliviarse,

en su lugar la mente le regala

situaciones hipotéticas donde jamás podrá triunfar,

con risas estrepitosas desde los rincones le reproduce momentos confusos...

imaginaciones de terror con finales trágicos...

Y aprendió a querer eso, a buscarle sus significados, a sacarle provecho,

Ohh… Dónde gobernarás si no es en tu propia tierra...?

En ningún lugar serás rey si no es dentro de tus dominios

…en el vacío que yace dentro…

 

Él escarba en la basura…

intentado encontrar las raíces del árbol de la locura...

en el trascurso, remueve la tierra envenenada, se hunde

se vuelve más y más estúpido,

 

En aquel espacio generado solo ve un hueco cubriendo sus lados…

tal vez sin darse cuenta cavo su tumba...

Tal vez jamás podría alguien siquiera salir de allí...

Solo mira allá, a lo lejos la luz por sobre sus hombros, detrás..

mientras se dirige hacia la felicidad

entre los fondos infinitos de esa espesa oscuridad, adelante

 

No es tan iluso de creerse valiente,

de creerse con dignidad por hacer eso...

lo más seguro es que sea solo un tonto

que aprendió mal, que se tira al peligro,

que no quiere comprender la verdad.

Aunque el calor de su alma

al menos es calmado por el calor de su cuerpo,

allí abajo comienza a protegerse del gélido viento.

Tal vez no hay rosas...

pero hay una plantación de esfuerzos en cada centímetro de tierra,

producida por aquellas mismas manos... estas manos con gastado pulso

Jugaron a cambiar sus mundos... a ser revolucionarios

se creyeron William Wallace al rescatar su libertad..

en el tiempo de ahora no hay palabras que valgan

no hay "y si" ni "peros", no hay pensamiento que por si mismo te salve...

solo hacer.. y es esto que estoy haciendo

rompiendo todos los modelos...

creando mi propio camino...

Por mí... por MÍ